La espera

Ahora, diez años después, volvían a coincidir. Rosalía, la gran dama, cubierta de sedas y perlas, cuya generosidad no va más allá de arrojar unas monedas al cepillo parroquial; Clara, la segunda en esta particular santísima trinidad, conocida por andar descalza, llevar las manos sucias y tener el alma limpia; y Tomás, el difunto, cuya mayor virtud fue convertirse en el eje de ambas mujeres. Todo transcurre ante mi atenta mirada de observador oculto y silencioso. Observo y espero.

Rosalía acaba de asistir a misa de difuntos, que ha dedicado en secreto a su esposo. Porta un gran ramo de rosas con la intención de depositarlo bajo el olmo donde está enterrado los restos de Tomás, como hace cada aniversario en los últimos tres años. Clara está a punto de socorrer a un vagabundo que pide limosna sentado a la puerta de la iglesia. Hay quien recoge chuchos abandonados, Clara no se conforma con ello, su espíritu de buena samaritana también le hace relacionarse con ese tipo de seres. Observo expectante.

Las miradas de ambas mujeres se entrecruzan y a Clara le sobreviene un recuerdo punzante: la última vez que coincidieron en aquel lugar. Posee la facultad de trasladar su espíritu y ver más allá del tiempo, como una mera espectadora. Rosalía y Tomás caminan cogidos de la mano por el pasillo de la parroquia, conducidos por la marcha nupcial hacia la puerta. Clara espera, tras haber recorrido la distancia que separa su mugrienta cabaña del pueblo, arrastrando su jergón, al que prende con gasolina y una cerilla, y que ahora arde en mitad de la plaza. Tomás se adelanta hasta quedar frente a ella, la contempla a través del fuego, el mismo fuego que los había consumido, ahora los separa. Franquea las llamas y la toma abruptamente del brazo para increparle: «Debiste tomar lo nuestro como un juego. Estuvo bien mientras duró. ¡Lárgate y déjame en paz!». En aquel  instante para Clara, la luz se torna en tinieblas. Observo y sonrío.

Un dolor en el pecho la regresa al presente. Cada mujer sigue a lo suyo por la misma vereda: Rosalía recorre la distancia que la separa del olmo. Clara va detrás a una distancia prudencial escoltada por el vagabundo; transita por la polvorienta senda que la lleva a su cabaña. La acompaña también el espíritu de Tomás, que desde su muerte se ha convertido en un alma en pena; es su sombra. Al abrir la puerta, Clara vuelve a sentir cómo aquel maldito día llegó con el alma cosida a los pies. Puede ver la raída manta de su mascota en el suelo de tierra, sobre la que se deja caer con todo el peso del desengaño, para a continuación abrazarse a su perra, en silencio. Permanece así dos días, con la mirada fija, sin comer ni beber, apenas respirando. Observo y aguardo.

El vagabundo acaricia el hombro de Clara, que se ha quedado varada bajo el dintel de la puerta. Entran. Ella le ofrece pan, queso y vino; bendicen los alimentos y comen. Después, la mujer le pregunta, algo intranquila, si lleva consigo la piedra, la que no es de este mundo. Él la extrae de su zurrón y la deposita sobre la mesa. Clara se siente aliviada. Disponiéndose a lavar la loza, toma el cubo de hojalata para traer agua del pozo y un escalofrío recorre todo su espinazo, paralizándola. Observo oculto.  

La visión la transporta a los aciagos acontecimientos del pasado y se ve abrazada a su perra, sobre la manta, inerte. Su mirada recorre las paredes de la estancia, de pronto repara en la soga que cuelga del cubo en un rincón olvidado y estalla en llanto, inconsolable. Se incorpora, deshace el nudo de la cuerda y, con ella en las manos, encamina sus pasos hacia el olmo viejo que queda a pocos metros de su cabaña. Los sollozos infinitos quiebran el silencio. Quizá una mujer más experimentada no hubiera caído bajo el influjo de palabras de amor empalagosas y manidas, tan atávicas como el mundo, cómo con las que Tomás la engatusó y que repetía constantemente hasta varios días antes de su boda: «Para mí no existe otra mujer en el mundo. Te amaré hasta el día de mi muerte y, aun después, nada ni nadie nos podrá separar». El amor es un sentimiento salvaje, capaz de esclavizar y destruir. Tomás era un hombre ingenioso, brillante y perverso, pero ella lo había advertido tarde. Anudó con determinación la soga en una de las ramas a la que había trepado, pasó el ojal del otro extremo de la cuerda por su cabeza y, sin titubear, saltó, quedando colgada con el cuerpo balanceándose sin control, como una muñeca de trapo.  Observo triunfante.

No siempre conseguimos nuestros objetivos, por más empeño y paciencia que pongamos en alcanzarlos, Clara y un servidor en aquella ocasión fuimos fieles paradigmas de ello. Por el sendero apareció una silueta masculina con ropajes desgastados que identifiqué inmediatamente, de mala gana. El entrometido sacó de su zurrón una piedra sagrada, la colocó sobre las palmas de sus manos y las elevó mientras entonaba unos salmos. En ese mismo instante una luz dorada rodeó a Clara y la descendió de su improvisado patíbulo con suavidad, hasta depositarla sobre la hierba. A los pocos segundos la mujer inspiró de nuevo, recuperándose por entero minutos más tarde. La revivida acogió en su casa a aquel vagabundo celeste, quien le reveló el destino por el cual había  sido enviada a este mundo y la instruyó para desarrollar el don que hasta ese entonces permanecía adormecido en su alma. Clara desplegó conocimientos arcanos, sanadores, que puso al servicio de sus semejantes. Observo y espero.

Los hombres son los seres más contradictorios e imprevisibles del Universo. Tal vez sea ese el motivo que hace de este planeta un lugar tan excitante y deseable, hasta el punto de desencadenar batallas para alcanzar su dominio. 

Tan pronto  hubo finalizado la decepcionante luna de miel, Tomás notó una honda angustia, un terrible vacío y un creciente apetito por Clara que no era capaz de saciar de ninguna manera. Mil veces anduvo el camino a la cabaña y mil veces regresó sin crédito, hambriento y enfurecido. No le frenaron ni las habladurías del pueblo ni los  reproches de Rosalía. En vano trató de silenciar su alma en el aguardiente y sofocar sus ganas en mil mujeres, con cada paso enmarañaba más las circunstancias. Tomás y Clara estaban atrapados en un laberinto de pasiones del que no podían hallar la salida. «¿Tan difícil te resulta creer que te amo? ¡Eres tan terca como hermosa!», exclamó él, desesperado, una noche a la puerta de la cabaña. «¡Vuelve a tu puta y triste vida hasta que se te lleven los demonios!», fue la maldición que obtuvo por respuesta. En ese mismo instante la sanadora, horrorizada, se tapó la boca con las manos, pues tenía la certeza que esas palabras lanzadas por ella se convertían en una invocación imposible de deshacer. Observo furioso.

Son muchas las ocasiones en las que los seres humanos dicen aquello que no sienten, espoleados por el dolor, la decepción o cualquier sentimiento negativo al que estén sometidos. Tomás murió esa misma noche, nadie intervino, nadie impidió que su cuerpo se balanceara en aquel viejo olmo hasta que expiró. Desde ese instante su alma no se había apartado de Clara. De algún modo había culminado su deseo. Y, ahora puedo verlo satisfecho, triunfante, a la espera de poder reunirse con la mujer amada, a su vera en la mesa, mientras ella le pregunta al vagabundo por su piedra. Tomás ansía el reencuentro ajeno a su condición de instrumento fallido, ajeno de su procedencia de condenado y de su destino, al que regresará de mi mano: al averno. Todavía desconoce que fracasó en la misión infernal que se le había confiado, su ineptitud para arrastrar al alma celestial de Clara hacia nosotros y el atroz castigo que pagará por ello. 

El ángel percibe mi presencia, toma la piedra y comienza su ritual para resguardar a Clara. Una luz dorada envuelve al vagabundo y a la sanadora.  Él está al tanto de mi misión y abraza a la protegida contra su pecho impidiéndole que mire, escatimándole sufrimiento. 

Terminó mi espera. Tomás, ahora puede verme. Me reconoce y su cara demuda. 

Dejo de observar e intervengo.